Hoje,
em um dos grupos que participo numa rede social, após a postagem da foto que
ilustra o texto, um desabonador comentário foi postado.
“O
pequi é igual ao alho, coentro e cominho. É só usar pra estragar o prato e ele
virar tudo um gosto só. Quem usa pequi, alho, coentro e cominho não sabe cozinhar.”
Bem,
quem julga quem sabe cozinhar ou não apenas pelo ingrediente usado, sem levar
em conta quantidades, acompanhamentos, harmonizações não merece muito crédito,
mas logo uma pequena celeuma se fez, bem, e lembrei-me de ingredientes, pratos,
comidas, sabores que fazem parte de nossas culturas individuais, nossas histórias,
memórias gustativas...
 |
| Foto: Ana Célia Araujo |
Quanto
ao pequi, quando criança, eu não suportava o cheiro, quando minha mãe o fazia
eu saía de casa para não senti-lo. Tenho uma conhecida que do alto de seus
quase setenta anos ainda hoje faz o mesmo, detesta a época, pois diz é a época
da fedentina, mas, é uma chata, também implica com o cheiro do caju. E maldiz
os setembros piauienses... Mas, retomemos os caminhos do pequi em minha vida. Após
anos de reclamação, já aí pelos 19 anos, um dia cheguei na casa de uma tia e
estavam todos a comer baião de dois com pequi dentro, acompanhado de carne de
sol. Comiam com tanto gosto que resolvi experimentar. Nunca mais deixei de
aproveitar essa delicia. Nunca cru, como fazia minha mãe, a cortar a polpa e colocar por cima do prato, ou a comer in natura, porém, uma vez em Goiás Velho, pude provar o sabor do fruto no sorvete. Que coisa boa!!! Que delicia era aquilo, o amarelo suave, o sabor, a cremosidade, o perfume... Um sabor para nunca mais esquecer, só batido ali mesmo pelo sorvete de gengibre, feitos ali mesmo na praça de modo artesanal, abaixo do que outrora fora um coreto, numa praça onde velhinhos sentavam-se para prosear tomando a fresca da tarde e onde crianças brincavam sem medo.
Já
o coentro era uma coisa que minha mãe tirava do meu prato, eu realmente era uma
criança chata, já hoje, não sei fazer uma boa caldeirada ou moqueca de peixe
sem ele. Aliás, quando faço caldos, para convidados, coloco sempre várias
cumbucas com coentro, cebolinha picada, torresmo e salsa (cada qual em sua
vasilha) para que as pessoas possam deles se servir a seu gosto, e quem não
gostar que não coloque ou coma calado. E olhe que tem gente que sempre arruma
de que reclamar, é a cebola, o pimentão, ou está apimentado, ou o vinho é forte
e por aí vai... Uma vez que fiz um peixe em casa e convidei uns vizinhos, isso
ainda a morar em São Paulo, as pessoas a comer e o Roberto, um dos convidados,
diz-me: Eu adoro peixe assim, mas se eu fizer em casa ninguém come pois dizem
que não gostam e aqui estão a repetir e elogiar, pois eu vou passar a fazer
assim e vão ter que comer. Risos. Minha mãe o colocava (o coentro) no feijão,
depois dele pronto, as folhinhas frescas. Hoje também o faço vez em quando,
gosto do coentro mas com moderação, pra mim ele vai melhor no peixe, caranguejo,
caldos e no baião de dois.
Quanto
ao cominho sempre gostei, e já reclamaram de minha comida também por isso. Não
a ponto de dizerem que eu não sabia cozinhar como foi o infeliz caso que nos
traz a essa postagem, mas reclamaram. Adorava o arroz da minha mãe com um
pouquinho de cominho. Aliás adorava a comida dela, hoje já não tanto. De tanto ficar
a beira do fogão porque cada um come uma hora e ela fica ali a pajear os comensais
e a preparar o que cada um gosta, perdeu a mão. Tomou a si hábitos que tiram-me
o apetite, enfim, uma pena... Mas o cominho... No nordeste do Brasil é um dos
principais temperos, e no norte de Portugal também. Há pouco em uma viagem
maravilhosa a região do Minho tive o prazer de conhecer o sarrabulho, arroz
cozido no sangue de porco, com carnes em separado. A entrada foi um chouriço
assado na brasa, ah, que delicia, e o vinho verde, tinto e fresco para
acompanhar. Rui, que levou-nos a esse templo gastronômico, onde sequer nome a
porta havia acertou em cheio, ao entrar passa-se logo pela cozinha, onde a dona,
já viúva, mantém as receitas na cabeça, onde os cabelos competem com a cor branca
do lenço comanda sua equipe, no salão o filho a comandar o atendimento. Ah que
prazer pode ser maior que boa comida, boa bebida e excelentes amigos? Flávia
que dizia não gostar, adorou, e a partir daí já não dispensa a iguaria. Jair
que sempre evitava miúdos, sangue, etc., lambeu os beiços e não foi preciso
pedir uma cabaça de arroz branco a parte conforme estava previsto. Não vou
falar das azeitonas e do pão também à entrada que esses já são por si famosos
em todo o país. Mas por cima do arroz de sarrabulho uma farta porção de cominho
moído na hora. Mais do que eu normalmente acharia necessário, mas estávamos em
Ponte de Lima, que é um pedaço do céu que caiu cá em Portugal, e nada era
excesso, nem a comida, nem a bebida, nem a amizade nem os sorrisos. E viva os
temperos.
